NOCHE DE CABALGATA

"la verdadera patria de un hombre es su infancia" Rainer María Rilke

Las cosas hoy dispersas se reúnen y las que están más próximas se alejan, penetrando en la soledad del aire, asediando al silencio. Un globo infantil perdido en el espacio, el azul cierto de la noche, y nuestros cuerpos izados —lanzados todos— como un espectro hacia lo alto. Y en el abismo de su penumbra —cuánto cielo por ganar al cielo— no descienden, no retroceden: se alzan sobrevivientes. Cuántas veces contemplarán nuestros ojos la misma escena con otras tantas emociones. La noche, al fin y al cabo, es transparencia deseada pues paseamos por ella enjoyados —quizá para no ser reconocidos— y su nitidez evanescente y voraz es la luz desnuda que nos cobija. Hoy flotaba su tierno añil por las aceras.

Madrid, 5 de enero de 2005

© Bernardo Bersabé