GOLPE DE VIENTO

En la lenta tarde del invierno,

riegas de baladas esta casa

solitaria y fría, acechando

con tus labios mis muros de cristal.

Respiras como flecha engañada,

escapando de tu monasterio

-ráfaga ilustre, áspero aliento-

para flirtear con las campanas.

Hoy sentí tu boca desdentada,

y pude –al fin- distinguir tus pasos.

Tu risa invasora me dio frío,

tus pasos mojaron el silencio.

© Bernardo Bersabé