Inspiración dormida

Llegas a la isla inmóvil de la noche

con sílabas templadas en la lengua

-ardientes estrellas, orillas arrogantes,

alhajas de papel dormidas-

regalos aún por abrir en tu boca.

En la mañana querrás reunirlas todas,

pero desconoces aún cómo encontrar

la entrada de esa cueva inhóspita

-voz confusa- donde las palabras

se agotan en su propio galope traidor.

Ajena a sus carceleros,

condenada por el ego de un juez,

con sus pechos de diosa,

tu mano muerta.

El camino del desamparo

-incierta voz de viento-

te condujo hasta ellas,

y van disipándose sin apenas infierno.

Inapelable condena,

a veces el destino de tus emociones

no se aviene al azote fértil del ingenio

y queda –como gota temblando-

muerto en un cofre perdido,

sintiendo el frío atroz de la indolencia,

esa sustancia imperfecta.

© Bernardo Bersabé

Madrid, 26 de octubre de 2005