sábado, diciembre 31, 2005

Pablo Neruda

Una buena receta, para terminar el año. Feliz 2006.

ODA AL CALDILLO DE CONGRIO

EN el mar tormentoso de Chile vive el rosado congrio, gigante anguila de nevada carne. Y en las ollas chilenas, en la costa, nació el caldillo grávido y suculento, provechoso. Lleven a la cocina el congrio desollado, su piel manchada cede como un guante y al descubierto queda entonces el racimo del mar, el congrio tierno reluce ya desnudo, preparado para nuestro apetito. Ahora recoges ajos, acaricia primero ese marfil precioso, huele su fragancia iracunda, entonces deja el ajo picado caer con la cebolla y el tomate hasta que la cebolla tenga color de oro. Mientras tanto se cuecen con el vapor los regios camarones marinos y cuando ya llegaron a su punto, cuando cuajó el sabor en una salsa formada por el jugo del océano y por el agua clara que desprendió la luz de la cebolla, entonces que entre el congrio y se sumerja en gloria, que en la olla se aceite, se contraiga y se impregne. Ya sólo es necesario dejar en el manjar caer la crema como una rosa espesa, y al fuego lentamente entregar el tesoro hasta que en el caldillo se calienten las esencias de Chile, y a la mesa lleguen recién casados los sabores del mar y de la tierra para que en ese plato tú conozcas el cielo.

viernes, diciembre 30, 2005

Oliverio Girondo

PUEDES JUNTAR LAS MANOS La gente dice: Polvo, Sideral, Funerario, y se queda tranquila, contenta, satisfecha. Pero escucha ese grillo, esa brizna de noche, de vida enloquecida. Ahora es cuando canta Ahora y no mañana Precisamente ahora. Aquí. A nuestro lado... como si no pudiera cantar en otra parte. ¿Comprendes? Yo tampoco. Yo no comprendo nada. No tan sólo tus manos son un puro milagro. Un traspiés, un olvido, y acaso fueras mosca, lechuga, cocodrilo. Y después... esa estrella. No preguntes. ¡Misterio! El silencio. Tu pelo. Y el fervor, la aquiescencia del universo entero, para lograr tus poros, esa ortiga, esa piedra. Puedes juntar las manos. Amputarte las trenzas. Yo daré mientras tanto tres vueltas de carnero.

jueves, diciembre 22, 2005

DESPEDIDA

Es duro decir adiós. Contemplar la mano que, cada vez más lejana, mece el aire en la distancia. Todo un ayer se marcha en el breve espacio del silencio, y deja viva una chispa que arde por siempre en la memoria.

© Bernardo Bersabé

miércoles, diciembre 21, 2005

GOLPE DE VIENTO

En la lenta tarde del invierno,

riegas de baladas esta casa

solitaria y fría, acechando

con tus labios mis muros de cristal.

Respiras como flecha engañada,

escapando de tu monasterio

-ráfaga ilustre, áspero aliento-

para flirtear con las campanas.

Hoy sentí tu boca desdentada,

y pude –al fin- distinguir tus pasos.

Tu risa invasora me dio frío,

tus pasos mojaron el silencio.

© Bernardo Bersabé

martes, diciembre 20, 2005

Luis Rosales

AUTOBIOGRAFÍA Como el náufrago metódico que contase las olas que faltan para morir, y las contase, y las volviese a contar, para evitar errores, hasta la última, hasta aquella que tiene la estatura de un niño y le besa y le cubre la frente, así he vivido yo con una vaga prudencia de caballo de cartón en el baño, sabiendo que jamás me he equivocado en nada, sino en las cosas que yo más quería.

W. B. Yeats

"De la disputa con los demás hacemos retórica. De la disputa con nosotros mismos hacemos poesía"

Tenías dulce la pupila al mirarme,

de tu afilada boca brotaban palomas.

Mi mano fría tentaba en la niebla

y apareció tu lámpara encendida,

aquella tarde inmensa.

© Bernardo Bersabé

domingo, diciembre 18, 2005

Francisco Brines

CUANDO YO AUN SOY LA VIDA
A Justo Jorge Padrón
La vida me rodea, como en aquellos años ya perdidos, con el mismo esplendor de un mundo eterno. La rosa cuchillada de la mar, las derribadas luces de los huertos, fragor de las palomas en el aire, la vida en torno a mí, cuando yo aún soy la vida. Con el mismo esplendor, y envejecidos ojos, y un amor fatigado. ¿Cuál será la esperanza? Vivir aún; y amar, mientras se agota el corazón, un mundo fiel, aunque perecedero. Amar el sueño roto de la vida y, aunque no pudo ser, no maldecir aquel antiguo engaño de lo eterno. Y el pecho se consuela, porque sabe que el mundo pudo ser una bella verdad.

sábado, diciembre 17, 2005

Recuerdo

Me tiembla en la boca

tu recuerdo helado,

tus manos ardiendo,

aquella luna color de

cinturón desabrochado

y -despierta aún en mí-

la eólica inquietud

de una mariposa,

pues tan lejos te siento hoy

de mis finas redes.

© Bernardo Bersabé

viernes, diciembre 16, 2005

Wallace Stevens

Respuesta a un poeta:

Vacía las palabras, haz que callen, límpialas de ellas mismas para contar tu historia. Lo que buscas existe dentro de lo que encuentras, como oro está en sombrío, o arco está en corazón.

Cuida que lo que dices no sea como el vaho del que empaña un cristal para escribir su nombre sobre un mundo vacío. Procura que el silencio se lea en tus poemas, pero jamás olvides saber qué está del lado de la llave, qué está del lado de la cerradura.

Cava el pozo de lo que nadie ha dicho y persigue el rumor de las cosas sin nombre. Pero recuerda siempre esta verdad: las tormentas de arena sólo son el desierto que avanza hacia el desierto.

Vacía las palabras, qué más puedo decirte. No desprecies la luz ni desprecies lo oscuro. Vacía las palabras como quien drena un lago.

jueves, diciembre 15, 2005

Elsa López

Cuando tu lengua escarba mi cuerpo lacerado que fue tan sólo tuyo durante un tiempo espeso, inmortal y perfecto. Entonces tú terminas y yo comienzo a amarte. Cuando he rugido cóncava debajo de tus piernas, y has dejado un reguero de sal y hierbabuena sobre mi piel reseca. Entonces tú terminas y yo comienzo a amarte. Cuando la luz se apaga y tu cuerpo se queda tendido y olvidado entre blandas semillas. Entonces tú terminas y yo comienzo a amarte.

martes, diciembre 13, 2005

Fernando Pessoa

El poeta es un fingidor que finge constantemente, que hasta finge que es dolor, el dolor que en verdad siente.

martes, diciembre 06, 2005

Mujer de carne y sueño

Mujer de carne y sueño,

me cautivas con tus manos de cera.

Yo dejo pisadas dormidas

en tu alma, a flor de labio

–palabras locas-

y en tus paredes cuelgo

mis interrogaciones.

© Bernardo Bersabé

viernes, diciembre 02, 2005

¿Se puede dar significado al arte?

© Ercilia Cepeda (México)
"The end of the Devil" Tool for transportation, metal, cut, soldered and oxidized 120 x 60 x 50 cm 2005

"El arte o la producción de imágenes lleva consigo un componente comunicativo, expresa algo, guarda un mensaje con significado dentro de la sociedad para la que fue creado"

Jose Luis Sanchidrián (Manual de Arte preshitórico - Ariel)

Leopoldo María Panero

DEDICATORIA Más allá de donde aún se esconde la vida, queda un reino, queda cultivar como un rey su agonía, hacer florecer como un reino la sucia flor de la agonía: yo que todo lo prostituí, aún puedo prostituir mi muerte y hacer de mi cadáver el último poema.

Rafael Sánchez Ferlosio

"Decir que el tiempo todo lo cura es como decir que todo lo traiciona, ¿sabré sobrevivir sin traicionar?"